INFERNO. Canto XXV – Nie hat ein Efeu so fest einen Baum umklammert

DGK, 2012, Nie hat ein Efeu so fest einen Baum umklammert, 14 cm x 20 cm, Aquacryl, 

Tusche auf c-print,  umseitig Textzeilen mit Bleistift

Dieses  Blatt ist nun nicht mehr erhältlich. Auf Wiedersehen zur nächsten Auktion vom 13.01. bis zum 15.01.2012 auf diesem Blog.

Com'io tenea levate in lor le ciglia,

e un serpente con sei piè si lancia

dinanzi a l'uno, e tutto a lui s'appiglia.

Co' piè di mezzo li avvinse la pancia

e con li anterïor le braccia prese;

poi li addentò e l'una e l'altra guancia;

li diretani a le cosce distese,

e miseli la coda tra 'mbedue

e dietro per le ren sù la ritese.

Ellera abbarbicata mai non fue

ad alber sì, come l'orribil fiera

per l'altrui membra avviticchiò le sue.

Poi s'appiccar, come di calda cera

fossero stati, e mischiar lor colore,

né l'un né l'altro già parea quel ch'era:

come procede innanzi da l'ardore,

per lo papiro suso, un color bruno

che non è nero ancora e 'l bianco more.

Li altri due 'l riguardavano, e ciascuno

gridava: "Omè, Agnel, come ti muti!

Vedi che già non se' né due né uno".

Già eran li due capi un divenuti,

quando n'apparver due figure miste

in una faccia, ov'eran due perduti.

Fersi le braccia due di quattro liste;

le cosce con le gambe e 'l ventre e 'l casso

divenner membra che non fuor mai viste.

Ogne primaio aspetto ivi era casso:

due e nessun l'imagine perversa

parea; e tal sen gio con lento passo.

Come 'l ramarro sotto la gran fersa

dei dì canicular, cangiando sepe,

folgore par se la via attraversa,

sì pareva, venendo verso l'epe

de li altri due, un serpentello acceso,

livido e nero come gran di pepe;

e quella parte onde prima è preso

nostro alimento, a l'un di lor trafisse;

poi cadde giuso innanzi lui disteso.

Lo trafitto 'l mirò, ma nulla disse;

anzi, co' piè fermati, sbadigliava

pur come sonno o febbre l'assalisse.

Elli 'l serpente e quei lui riguardava;

l'un per la piaga e l'altro per la bocca

fummavan forte, e 'l fummo si scontrava.

Dante Alighieri

Noch war mein Auge ihnen zugewendet,

Da sah ich eine Schlange mit sechs Füßen,

Die vorn auf einen lossprang und ihn packte.

Die mittler'n Bein' umklammerten den Bauch ihm,

Die vordersten verstrickten sich den Armen.

Dann, mit den Zähnen, faßte sie die Backen,

Die Lenden nieder dehnte sie die hintren,

Es bog den Schwanz sie zwischen beiden durch,

Ihn dann das Kreuz entlang emporzustrecken.

Nie haftete an einem Baum der Efeu

So fest, als wie dies grause Ungeheuer

Die seinen um die fremden Glieder schlang.

Dann klebten aneinander sie, als wären

Sie heißes Wachs, und mengten ihre Farbe,

Und keiner schien mehr das, was er gewesen.

So geht am brennenden Papier der Flamme,

Die weiter greift, voraus die dunkle Färbung,

Die noch nicht schwarz und doch auch nicht mehr weiß ist.

Die andern beiden schauten zu, und jeder

Rief: Weh' Agnello, wie du dich verwandelst!

Sieh doch, wie du nicht eins nun bist, nicht zweie. –

Schon waren die zwei Häupter eins geworden

Die Züge beider schienen uns verschmolzen

In ein Gesicht, aus dem die zwei geschwunden.

Es wurden aus vier Streifen die zwei Arme,

So Bein' als Lenden, Rumpf sowohl wie Bauch

Umformten sich zu nie gesehnen Gliedern.

Verschwunden war jedwedes frühre Aussehn:

So beides, als von beiden keins, entfernte

Sich das entstellte Bild langsamen Schrittes.

Wie um die Zeit der ärgsten Hundstagsglut

Eidechsen, die von Zaun zu Zaune schlüpfen,

Den Weg durchkreuzen, gleich dem Blitz behende,

So anzuschaun war eine grimm'ge Schlange,

Die schwarz und bräunlich, so wie Pfefferkörner,

Sich auf den Bauch der beiden andren stürzte.

Den Teil, durch den zuerst uns Nahrung zugeht,

Durchbohrte sie dem einen und dann fiel

Zu seinen Füßen regungslos sie nieder.

Es schaute der Verwundete sie an,

Doch schwieg er; als ob Fieber oder Schlaf

Ihn packe, gähnt' er unbewegten Fußes.

Die Schlange blickt' auf ihn und er auf sie.

Qualm drang aus seiner Wund' und ihrem Maule

Und mit dem einen mischte sich der andre.

Karl Witte